Пусть не хватит мне слов, Пусть я что-то не в силах понять. Подари мне огонь, eсли ты из огня.
В этом мире, наверно, нет слов, что придуманы нами

И, возможно, не будет, хоть нам ещё есть, что сказать.

Но когда нас не станет, то где-то останется память

О привычных, но наших улыбках, ошибках, слезах.



Снова буйствует осень на улицах, в скверах и парках,

В листопаде стихов замирают на зиму сердца,

А весна лишь мелькнёт на конверте раскрашенной маркой

И, похоже, что дождь, как и год, не имеет конца.



Отчего же тогда, жизнь неделями рассредоточив,

Распорядок обычный ломаем нежданно и вкось?

Почему по ночам среди пауз и всех многоточий

Ищем слово, которое нам написать не пришлось?



Называть это творчеством, в общем, конечно не стоит,

Всё сказали уже и, обидно, задолго до нас.

Но, прочувствовав слово, с природною силою взвоешь

На луну, понимая всю истинность собственных фраз.



Нас зовут не всегда надлежащими нам именами,

Не заметив, что в имени есть мелодичность и такт.

Но стихи.. Это лично моё, это гордое знамя

Поднимаю опять и ещё один делаю шаг.



И иду по аллее, а солнце играет на гранях

Опьянённой души и тревожно-щекотно смешит.

И ещё один день, как стрелою, стихами подранен,

Наше время любить не прошло, продолжается жизнь..




(с) Yanus